Постой, преодолевший страх.
Чего же ты ищешь, любовь моя?
И, правда, чего? На самом деле много чего: признания, но всё же сперва, наверно, понимания, гармонии и покоя, вечной весны и не менее вечной ночи, дверей, да и окон тоже, чьи-то следы и запах, и, конечно же, мира во всем мире. Впрочем, к последнему непременно будет куча поправок. Порой я поражаюсь своей кровожадности.
Всё мечтаешь, любовь моя?
А что мне ещё остаётся? Без грёз моя жизнь кажется мне невыносимо скучной и не справедливой. А ещё очень-очень одинокой. Вот хочу промолчать про скучный мир вокруг, да вот ничего не могу собой поделать. Знаю, что ничем не лучше: мало что знаю, многое забыла, слушаю одну и ту же песню кругами недели напролёт, храню скучные книги и розы к своему позапрошлогоднему дню рождения, а так же кучу пустых шкатулок – вон они горкой свалены.
Сама виновата, любовь моя, доигралась.
Не спорю. Впрочем, было бы лучше, вступи я в этот бесконечный спор, до хрипоты отстаивая своё мнение и защищая себя. Но, увы, есть две проблемы. Первая заключается в том, что себя я на самом деле не люблю, уж кого-то одного: или себя, или другого – моё сознание не способно синтезировать это замечательное чувство для двух клиентов одновременно. Если и вести войну, то лучше на одни фронт. Это метафора. Вторая – плевать на мнение как своё, так и чужое. Нет-нет-нет, фраза о моём и неправильном мнении тут совершенно не при чём.
И что потом, любовь моя?
А ничего. Ни-че-го-шень-ки. Кроме счетов за коммунальные услуги и горячего кофе своего, а потому по-настоящему паршивого приготовления. Скудно, знаю, но я же уже говорила, что окружающий меня мир невыносимо скучен. Кавалеры уже не читают своим избранницам стихи под луной, не помнят, что желтые розы к разлуке, не стесняются цитировать тексты песен группы Ленинград при девушках и хвалится своими подвигами сам знаешь на каком поприще. Последние два пункта мне оскорбляют особенно. Да, я сгущаю краски, как раз в тон своему настроению.
Рыдай в своё удовольствие, любовь моя.
Какое же счастье, что никто не видит и не слышит моего позора. Тихий скулёж, прерываемый всхлипами, и исцарапанные обои мне и самой не по вкусу, да вот пожалеть меня некому, а ведь порой так хочется побыть перед кем-то без театрального притворства слабой, настолько надоедает играть сильную. Впрочем, к такому я все же пока не готова. Лучше начинать со стихов под луной, романтику ещё никто не отменял как-никак, просто в наше ужаснейшее время её сторонятся как вируса-трояна или гриппа.
Всё ещё ждёшь, любовь моя?
Мы ещё посмотрим у кого терпения больше. Хотя нет, терпение моё по праву, тебе же отдаю упорство. Оцени по достоинству великодушие загнанной кошки. Я надеюсь, ты используешь его с умом, и не будешь тянуть, так как меня уже испытывают тычками в плечо и под рёбра. Увы, в ответ отгавкиваюсь я вяло, ибо скуден мой словарь русского народного и могучего числа пи. Так хочется поставить в конце фразу хихикающий смайлик, вместо этого ставлю просто точку. Пока.
И, правда, чего? На самом деле много чего: признания, но всё же сперва, наверно, понимания, гармонии и покоя, вечной весны и не менее вечной ночи, дверей, да и окон тоже, чьи-то следы и запах, и, конечно же, мира во всем мире. Впрочем, к последнему непременно будет куча поправок. Порой я поражаюсь своей кровожадности.
Всё мечтаешь, любовь моя?
А что мне ещё остаётся? Без грёз моя жизнь кажется мне невыносимо скучной и не справедливой. А ещё очень-очень одинокой. Вот хочу промолчать про скучный мир вокруг, да вот ничего не могу собой поделать. Знаю, что ничем не лучше: мало что знаю, многое забыла, слушаю одну и ту же песню кругами недели напролёт, храню скучные книги и розы к своему позапрошлогоднему дню рождения, а так же кучу пустых шкатулок – вон они горкой свалены.
Сама виновата, любовь моя, доигралась.
Не спорю. Впрочем, было бы лучше, вступи я в этот бесконечный спор, до хрипоты отстаивая своё мнение и защищая себя. Но, увы, есть две проблемы. Первая заключается в том, что себя я на самом деле не люблю, уж кого-то одного: или себя, или другого – моё сознание не способно синтезировать это замечательное чувство для двух клиентов одновременно. Если и вести войну, то лучше на одни фронт. Это метафора. Вторая – плевать на мнение как своё, так и чужое. Нет-нет-нет, фраза о моём и неправильном мнении тут совершенно не при чём.
И что потом, любовь моя?
А ничего. Ни-че-го-шень-ки. Кроме счетов за коммунальные услуги и горячего кофе своего, а потому по-настоящему паршивого приготовления. Скудно, знаю, но я же уже говорила, что окружающий меня мир невыносимо скучен. Кавалеры уже не читают своим избранницам стихи под луной, не помнят, что желтые розы к разлуке, не стесняются цитировать тексты песен группы Ленинград при девушках и хвалится своими подвигами сам знаешь на каком поприще. Последние два пункта мне оскорбляют особенно. Да, я сгущаю краски, как раз в тон своему настроению.
Рыдай в своё удовольствие, любовь моя.
Какое же счастье, что никто не видит и не слышит моего позора. Тихий скулёж, прерываемый всхлипами, и исцарапанные обои мне и самой не по вкусу, да вот пожалеть меня некому, а ведь порой так хочется побыть перед кем-то без театрального притворства слабой, настолько надоедает играть сильную. Впрочем, к такому я все же пока не готова. Лучше начинать со стихов под луной, романтику ещё никто не отменял как-никак, просто в наше ужаснейшее время её сторонятся как вируса-трояна или гриппа.
Всё ещё ждёшь, любовь моя?
Мы ещё посмотрим у кого терпения больше. Хотя нет, терпение моё по праву, тебе же отдаю упорство. Оцени по достоинству великодушие загнанной кошки. Я надеюсь, ты используешь его с умом, и не будешь тянуть, так как меня уже испытывают тычками в плечо и под рёбра. Увы, в ответ отгавкиваюсь я вяло, ибо скуден мой словарь русского народного и могучего числа пи. Так хочется поставить в конце фразу хихикающий смайлик, вместо этого ставлю просто точку. Пока.